Мы опять ругаемся, и слова, как острый кол, вонзаются в сердце. Ты уходишь, хлопая дверью. А я остаюсь одна в комнате, сдерживая себя, что бы ни заплакать…. Я же знаю, что ты скоро мне позвонишь и будешь просить прошения. Ты всегда так делаешь. И я уже привыкла к этому….
Но ты ушел. Ушел навсегда. Не сказав ни слова. Просто ушел, хлопнув дверью.
Просидев в пустой комнате несколько часов, я утираю слезы, решительно беру свой мобильник и…
Я хотела набрать твой номер, но что-то меня остановило...
Такое странное ощущение, как будто что-то сидит внутри меня и не дает сказать «Прости». Такое простое слово “прости”, а столько проблем. В долгих раздумьях я не заметила, как забралась на крышу нашего дома.
Ночь. Крыша. Луна.
Сколько же приятных воспоминаний с этим местом…
Я не сразу тебя заметила, ты, похоже, тут уже давно. Подойдя к тебе, я говорю: «Прости, меня»
И ухожу. Теперь я ухожу. И я ухожу, что бы вернуться…

Квартира. Моя прохладная квартира. После всех этих впечатлений, я уснула.
Честно говоря, поспала я не долго и проснулась от запаха кофе.
Облизнув губы, я встала с кровати и пошла на кухню.
У стола стоял ты с кружкой горячего кофе.
«Ты вернулся? Вернулся навсегда?» - задаю эти вопросы себе.
Ты же ставишь кружку на стол и решительно подходишь ко мне. Сильные руки обнимают меня, а твои губы произносят: «Нет, это ты прости меня»...